lalo arias

2012-01-26T22:14:00.003-02:00

A ÚLTIMA NOITE NO INFERNO

Eu recordo:
a tempestade era uma cutelada
na nuca
que me derrubava
e me levantava.
Havia uma palavra presa
nos meus dentes,
depois ela escorria garganta abaixo.
Eu corria?
Nosso nome
era família.
Meu amor descia,
eu caía
e depois levantava
como se fosse um vapor
nascendo do meio-fio.
E depois?
Bem que podíamos
ouvir uma oração.
Eu corria?
Agora eu sei,
tudo pode ser resolvido
com serenidade,
então
recita novamente os versos
que eu criei pra você.
Ainda tenho seus olhos
grudados nos meus.

(janeiro, 2012)

2012-01-24T15:50:00.003-02:00

A VERDADEIRA VIDA
DE DALE TURNER

Por volta da meia-noite
é tudo diferente em NYC.
Eu digo
ou imagino
que digo
ao melhor amigo:
viver em Paris,
ou morrer em Paris,
é muito fácil.
Todos têm medo
do que eu possa fazer com a grana
que ganho na noite.
Eu vivo ali,
no palco.
Eu digo ao doutor:
minha vida é a música,
sonho com acordes
e as notas são impossíveis
de esquecer.
Eu sonho com Chan,
minha filha
de 15 anos.
Ela fala baixinho:
“14 anos, pai”.
É assim que eu sou.

(janeiro, 2012)

2012-01-16T17:11:00.003-02:00

Alexey Titarenko

EMBRIAGADO

espera um pouco
deixa eu falar
estava voltando ontem à noite
você entende muito bem
o que estou dizendo
aquele entra e sai
cidade do interior é assim mesmo
passam até uns camaradas
a cavalo
com chapéu e tudo
e eu ali parado
esperando o tal do Bob
que não chega
que não chega nunca
aí comecei a arder
parecia febre
ou sono
mas eu ficava olhando pra Josy
sentadinha
bem na entrada da loja de conveniência
ela tem uns olhos muito sugestivos
parece coisa de cinema
e ela cantava umas músicas
do Mettallica
uma atrás da outra
o inglês perfeito
as letras certinhas
e o Bob que não chega nunca
o ar tava ficando meio pesado
acho que era por causa da hora
sabe como é que é
cinco da manhã
no posto de gasolina
cheio de gente
quase sempre é assim mesmo
então
eu falei pra mim mesmo
vai dar merda
daquele jeito que eu falo
e que você conhece
espera aí
não acabei de falar ainda
escuta só
o Bob me levou 20 reais
e eu sem moeda pro táxi
então resolvi voltar pra casa
andando
foi quando o Maurício
passou roncando naquela moto dele
me viu
parou
e disse
vamos tomar mais uma?

(janeiro, 2012)

2012-01-12T13:20:00.000-02:00

DOR E SOFRIMENTO

outro dia
o Duda me chamou de esquelético
deve ser uma coisa boa
ele é um cara que fez escola
aprendeu tanta coisa
mas hoje não amarra nem os sapatos
anda como eu
meio bambo
gosto da palavra bambo
parece música
música é uma coisa que me faz bem
mas eu fico olhando pro chão
procurando pedrinhas
enquanto meus dentes estão sempre sujos
a língua suja
os pés sujos
ando sempre pro lado que a fumaça voa
é tanta gente ao meu redor
outro dia me chamaram pra conversar
eu não consegui entender nada
eles querem
que eu volte pra casa
que eu corte as unhas
eu dou risada dentro de mim
bem quietinho
não sei o que é uma boa conversa
desde que meu avô quase me matou
antes a gente falava um com o outro
ele também ria pra dentro
quietinho
agora
quando eu fico cansado
eu durmo
quando eu não tenho mais sono
acordo
um bando de homem
fica me empurrando pra fora de mim
está tudo bem
não tenho pra onde ir
não faz mal
estou indo
mesmo assim

(janeiro, 2012)

2012-01-08T18:25:00.003-02:00

Alexey Titarenko

O OUTRO NOME DE LALO ARIAS

meu nome é diapasão
encontro de notas
num vibrafone
e contracanto
paz na terra também é meu nome
carregador de crianças nos campos
de centeio
varredor de rua
limpador de entrelinhas
meu nome verdadeiro
é entrelinha
meu nome é Ana
foi numa outra vida
que fui minha mãe
meu nome é você quem diz
pode me chamar
assim mesmo
já tive uma outra vida
eu era a minha filha Luiza
também fui um dos meus pais
num certo instante
em Valparaíso, Chile, cerca de 1942
portanto
meu nome é Hugo
e também Murillo
estou voltando pra casa
meu verdadeiro nome é este
casa
lar
moradia
meu nome não se apaga
nem se inscreve
tive duas identidades
fui gêmeo
estou entre o fogo e a gasolina
eu fumo e tusso
ando por aí como se tivesse apenas
19 anos
estou com 58
mas tenho todas as idades que já vivi
eu estou por aí
às vezes sem nome
procurando quem cante comigo
pode ser uma música qualquer
mas que emocione
e estremeça a face
da Terra
eu estou na terra
enfiado até o pescoço
um dia desses invento uma canção
sem pedir licença
e todos vocês
vão entender o que digo.

(janeiro, 2012)

2012-01-05T13:08:00.000-02:00

PARADA ESTRATÉGICA

Caros amigos, nada melhor
do que uns dias de descanso.
Voltarei em breve
com novos poemas.
Abraços e beijos.

2011-12-19T18:33:00.000-02:00

SEXO À BEIRA DO ABISMO

era apenas um livro.
a capa guardava
digitais incompreensíveis
e um borrão de tinta
ou de café
- como é que se esquece
um acidente desses
ocorrido numa certa manhã
de abril?
uma manhã tão solitária
que dava pra sentir a toalha
sobre a mesa
aguardando uma companhia
além da sua.
a louça posta
o livro ao lado da xícara.
sua mão escolhe
uma página qualquer
com a outra mão
você acende um cigarro.
com a frase martelando
vai até a janela
do décimo oitavo andar.
você solta a fumaça
como se dissesse:
o velho Henry Miller
sabia mesmo escrever
sobre certas coisas.

(dezembro, 2011)

2011-12-16T17:49:00.003-02:00

CIDADE DESAPARECIDA
REVISITADA

o sol não é farol
para quem fez um tour
pelo fim do mundo.
tudo está lá
tombando
entre o claro
e o escuro
cada vez mais
denso.
quanto menos cores
mais letras selvagens.
e nenhuma ternura
a não ser aquela
encravada no seu olhar.
(dezembro, 2011)

2011-12-11T21:34:00.000-02:00

EVA

foi assim mesmo que ela apareceu
encostou o braço no batente da porta
nua
cruzou as pernas
fazendo ponta com um dos pés
à minha frente
sob os mil graus da água do chuveiro
num chão de azulejos escuros
ela foi o começo do meu dia
à tarde
sob o torpor da fumaça e do álcool
da noite anterior
fomos um fiasco ontem
ela disse e sorriu
eu daria meu último cigarro
se pudesse tocar outra vez aqueles lábios
mas isto já faz muito tempo
assim como tudo na vida
ela aparece vez ou outra na tv
e eu a vejo como se ela fosse aquela mesma menina
eu daria um dos meus olhos
para ver outra vez ela embalada dentro de seu sono
ou abrindo as portas da varanda
como um vento, logo de manhã

(do livro Cidade Desaparecida/Scortecci/2010)

2011-11-30T21:48:00.005-02:00

Jack Picone

A CORAGEM

pro Rapha e pra Ná

eles pedem que eu me levante
e siga
até mesmo a garota mais bonita
da cidade
insiste
ela tem uns olhos verdes claros
profundos
quer dizer
o seu olhar é profundo
e fala como se uma avalanche
ocorresse sistematicamente dentro dela
e dentro de mim fica isto
as vozes dos amigos
que pedem
que dizem
não se preocupe
tudo ficará bem
o desespero é só um prenúncio
e prenúncio não é realidade
eles dizem
amanhã ou depois
você seguirá para Havana
escreverá seu livro
enviará cartas a todos nós
contando de seu amor por Marta
e sobre seus novos amigos
e de sua nova maneira de caminhar
abraçando a si mesmo
eles dizem
que eu sou um bom sujeito
um grande amigo
generoso e fiel
que as pessoas se emocionam
com as minhas palavras
e eu digo que as palavras
são de todos
elas estão sempre voando por aí
e que eu apenas as recolho
e invento uma nova ordem

(novembro, 2001)

2011-11-23T17:34:00.004-02:00

O CÉU VISTO PELO AVESSO:
é assim que entendo
uma certa poesia
como aquela que fala do homem
que cuida de um farol
em Violet Island
onde tudo é imenso
e certamente a solidão
também é imensa
mas lá a luz não se dissipa
apenas porque avisa
pequenas embarcações
e varre obscuros povoados
numa terra de pescadores
não
aquele farol ilumina as sensações
toca almas tão distantes
como a de um velho poeta
sentado em um café
em Bruxelas
a piscar entre o sono e a luz
que sua própria alma reflete
ou pensando no vigoroso mar
do Caribe
e seus peixes brancos e cegos
ou lembrando Neruda
exilado em sua ilha
exalando adjetivos imortais
ou então recitando
num tom quase inaudível
um verso de um outro poeta
iluminado
solitário
que toma seu café
e cuida de seu farol
do outro lado do mundo

(novembro, 2001)

2011-11-22T17:40:00.005-02:00

Gilbert Garcín

VETERANO DE GUERRA

Duas horas da tarde em ponto
e a chuva veio de todos os lados
Era como se uma multidão
tivesse ao mesmo tempo
uma saraivada de lembranças
Coisas tão antigas
como um campo de extermínio
Ninguém gosta que eu fale
sobre a barbárie
pois então escrevo
quase esquecendo
que a chuva
em seu esplendor
afoga na mesma medida
criaturas indefesas
e criaturas bárbaras
E é como se agora
sorrisos impiedosos
estivessem a queimar
a pele
a sua
a minha
a da criança
na fotografia
Já vi horrores
Estive nos campos
Estive nas cidades
Subi e desci
Trouxe corpos
sobre os ombros
como outros poetas
também fizeram

Converse com o tempo
e ele lhe dirá
que há neste momento
um cerco
que se fecha
Em breve
estaremos sitiados
mais uma vez

(novembro, 2011)

2011-11-18T14:36:00.000-02:00

SELVAGEM

Comecei a morrer
pela primeira vez
numa manhã de maio
do ano de 1953.
As irmãs eram tão pequenas
quanto eu
apesar de terem vindo antes.
Bem antes
eu vira a expansão
– ou era aquilo o vagido? –
do universo
e compreender isto
seria uma outra história,
um novo nascimento.
Compreender
que quanto mais vivo estava,
quanto mais minhas pernas cresciam,
mais eu me distanciava
de mim.
A segunda vez,
ou seja,
o começo da segunda vez,
não importa:
títeres já habitavam minhas pálpebras.
As luzes da rua tremiam.
Eu sonhava sombras no berço
e os móbiles
tão antiquados
quanto é possível imaginar,
os móbiles voejavam
e suspiravam mais e mais sombras.
Era este meu canto de ninar:
paredes cobertas de notas musicais.

Seria um bom lugar aquele
se eu pudesse distinguir
o que era afeto e o que era terror.

(novembro, 2011)

2011-11-14T22:20:00.004-02:00

Gilbert Garcín

CINEMA EM CASA (volume 2)

mi abuelo esculpia
em mármore
fazia peças para os túmulos
do cemitério São Paulo
descia pela rua Cardeal Arcoverde
parava em todos os botecos
onde bebia vinho tinto barato
depois
mijava atrás da igreja
do largo dos Pinheiros
e chegava em casa borracho
não
ele não se matou
mas dava a impressão
de que sempre esteve pronto
para desaparecer
meu pai foi diferente
mas de certo modo
forçou sua queda
em corridas de cavalos
duas vértebras partidas
uma lesão eterna
na coluna vertebral
uma fortuna perdida em apostas
sem contar
é claro
o caso
da diabetes
e da falta de vontade
em preservar a própria vida
bem
não vou negar aqui
minha nobre ascendência
eles foram
homens íntegros
perdidos
desamparados
desesperados
como eu
portanto
meus velhos
estamos quites

(novembro, 2011)

2011-11-09T00:02:00.000-02:00

CINEMA EM CASA

sexta-feira é dia de compras
na verdade são poucas coisas
neste tempo de pequenas necessidades
e do cheiro da pólvora
da cebola
e do amor
não lavemos pois as mãos
e não deixemos mais que eles entrem
e nos tirem tudo
eles têm licença para roubar
eles invadem
a sala
a cama
o porão
alguém já falou sobre isto
mas é sempre bom lembrar
que meu lençol está esgarçado
minhas fronhas puídas
minha coberta é a mesma
de sempre
todas as noites
são noites de sonhos entrecortados
tenho a impressão
que na sexta-feira é sempre pior

(novembro, 2011)

2011-10-31T15:50:00.004-02:00

Gilbert Garcín

O MAIOR AMOR DO MUNDO

Ontem saltei pela sétima vez
da ponte
A mesma ponte sem rio por baixo
sem trovoadas por cima
Imaginei um oceano
coroando a noite
como um mar de pétalas
que se junta
a um mar de pérolas
que resulta
num mar de pedras
rolando
por baixo da ponte
E o frio era tanto
que abraçar a mim mesmo não bastava
Agarrar o ar
revendo
um barco que aderna
por trás do horizonte
enquanto salto
pela sétima vez

(outubro, 2001)

2011-10-27T17:41:00.000-02:00

JÚLIA

O pequeno chapéu
faz sombra
nas saliências rosadas
da sua face
Nos olhos
o sorriso:
algo que somente
os ilusionistas
são capazes
de compreender

(outubro, 2011)

2011-10-24T14:06:00.003-02:00

Gilbert Garcín

NA TRILHA

Os sabores eram outros
Havia cachos de luz
e os respingos
atravessavam as copas
Algumas pegadas
ficavam mais leves
após o orvalho

Era bom
não saber
para onde ir

(outubro, 2011)

2011-10-18T14:40:00.002-02:00

BASHÔ VISITA SENDAI

Calças arregaçadas.
Depois da travessia,
as águas do Natori
ainda abençoam teus pés.
Ser poeta,
Bashô,
é caminhar.
Veja:
os telhados estão pintados
de lírios.
Viver,
Bashô,
é encontrar o pintor
que te leva
aos campos
cobertos de púrpura
antes do outono.
Velhos arbustos ainda florescem
ao redor de Sendai.
É lá que o mundo diminui.
Há o bosque
e o raio de sol
que não cabe no bosque.
E no santuário de Tenjin
voa uma prece
onde cabe todo o por do sol.

(outubro, 2011)

2011-10-14T16:50:00.000-03:00

A MAIOR DOR DO MUNDO

nasci sob as estrelas
segundo me contaram
os antepassados
eles atravessaram o oceano
para que depois
muito depois
eu sobrevivesse aqui
sob um astro de bilhões de anos
é o sol que me conta a verdade
todas as manhãs
mas estou surdo
e quase não enxergo
trago a humanidade toda
sob a pele
portanto
meu suor é desumano
tenho um abraço invísivel
para cada ser que encontro
mas nunca o estendo
nada sei dividir
nada sei repartir
nem mesmo sei escolher
qual aparência devo ter
um olhar enternecido
faria bem a todos
e me salvaria
e um sono de pedra
ocasionalmente
e um sonho de pedra
ocasionalmente

(outubro, 2011)

2011-10-10T19:42:00.003-03:00

Gilbert Garcín

O POETA EM SILÊNCIO

tudo consiste num poema
talvez o melhor que possa ser escrito
ele deveria ser declamado
pelo autor
trazendo a palavra embalada
de tal forma
que despertasse gente grande
são elas
as pessoas adultas
e mesmo as que nunca amadurecem
as que possuem olhos bem crescidos
bocas difíceis de alimentar
ouvidos que percebem pássaros
em silêncio
atrás da lua
grandes pessoas com grandes mãos
em concha
estas sim poderiam ouvir o poeta
tudo consiste num tom de discurso
mas é um poema
que ensina toda a história
talvez a melhor que possa ser contada
nada que trouxesse o vazio
o amargor
palavras amargas causam distúrbios
difíceis de conter
já as palavras de paz são inconstantes
vão e vêm como rajadas
nada que existe é capaz de deter
palavras carregadas de paz
nem mesmo uma grande mão
ao pé do ouvido
em pleno deserto
melhor segurar um mar entre os dedos
entretanto
o poeta afina a voz e procura o tom
nada que traga melancolia
muito menos alegria excessiva
e não serão por acaso
palavras de despedida

(outubro, 2011)

2011-09-29T14:47:00.001-03:00

DE PASSAGEM

(poema do livro Cidade Desaparecida)

Deito sempre entre duas e três horas da madrugada.
É sempre o melhor momento. É quando a vida aparece.
É quando ela volta sozinha ao lugar onde nasceu.
Sonho com uma cidade indistinta até me tornar rua.
Tenho tanto de você em mim que acredito ser você.
Um acorde flutua, aperto o parapeito até converter-me
em música e execução. Vejo o asfalto num relance.

Assim mesmo, num relance.

(julho, 2009)

2011-09-26T16:13:00.000-03:00

RUMO A MARTE

toda a geografia
se alterou
mais depressa
do que poderia
imaginar
o que restou
lembra
um rio
sem margens

sei que eles
virão atrás de nós
eu devia dizer
junte
a ilusão à coragem
leve apenas
o necessário
para sobrevivermos
longe daqui

(setembro, 2011)

2011-09-21T17:45:00.002-03:00

Caros amigos,

meu novo livro,

A Invenção da Vida e Outros Poemas,

já está disponível

para leitura integral.

Para ler,

basta clicar sobre o título.

Abraços a todos.

2011-09-14T21:32:00.003-03:00

Gilbert Garcín

O FIM, O INÍCIO

escrevo dor e enxergo a terra
em toda sua extensão
homens enlameados
carregando o peso do ouro
nas costas
e a fadiga dos lobos
e o descanso terno dos gatos
escrevo inferno e ele está aqui
sendo criado a meus pés
retorcendo as raízes
enterrando o ar
escrevo purgatório e ouço a voz
que é do purgatório
é ele quem grita poesia
poesia
poesia
o purgatório é um homem extenuado
escrevo céu e é o céu que traz noite
noite
e mais noite ainda
e traz a herança
o sossego
eu escrevo homem
e o homem está aqui
escrevendo paraíso
então eu imagino o lugar
onde estaremos
sem jamais perceber
escrevo terra e ela se levanta
sobe
sobe
e envolve a você e a mim
como num círculo
um tufão dentro de um círculo
que veste você
e que veste a mim
escrevo fogo
e o fogo é o encanto
é a flutuação
o fogo tem a mesma densidade
das nuvens
que sonham com o frio
e com a neve
escrevo ar
e desço
como um suspiro
desço
com a cabeça em seu colo
com as mãos em seus seios
escrevo água
e o incêndio se espalha
por todo o hemisfério norte
e os animais em chamas
correm
correm
para que eu possa continuar a escrever
infinito
e o infinito são as páginas de um livro
que me contam todos os assassinatos
deste e do próximo século
e eu caminho entre os mortos
eu escrevo verbo
e sua voz está lá
mãe de misericórdia
cercando tudo
até encontrar meu centro
escrevo silêncio
e a espada desce
justamente
quando estou de olhos vendados
e escrevo caos
e escrevo paz
e escrevo frio e o frio é o seu ódio
é o que você disse
que sentia por mim
é o que restou em mim
depois
depois
encontro o velho amigo encharcado
de álcool
e escrevo noite
e a noite é a imaginação
é tudo aquilo que faz
com que continuemos vivos
ou mortos
tanto faz
escrevo calor e o calor é lembrança
suicídio
desesperança
e reconciliação
eu escrevo dia e o dia é a ternura
é um coração que sangra
lentamente
no mesmo ritmo
de passos que se arrastam
para longe
de uma velha aldeia
escrevo miséria e a miséria
é um carrossel
é uma família inteira voando
sem conseguir pousar
e escrevo liberdade
fé ouro sopro melancolia
e a melancolia é a verdade humana
assim como quando
escrevo música
escrevo amor
essa palavra cheia de medo
de mágica e loucura
escrevo despertar e o mundo desaparece
com sua dor de mundo
ele não está mais em nenhum lugar
que não seja aqui
quando escrevo desprezo
quando escrevo medo
escrevo oração reza prece
escrevo solidão

(setembro, 2011)

2011-09-14T13:43:00.000-03:00

A SOLIDÃO

Eu moro no fundo de um mar
A música que ouço é murmúrio
Meu jardim dança
em todas as horas
Os vizinhos aparecem
pelas frestas da gruta
que encontrei
quando pequeno
Há monstros sem nomes
que devoram gerações inteiras
Nada guardo
Caço apenas o que me mantem
vivo

(setembro, 2011)

2011-09-12T16:32:00.002-03:00

Gilbert Garcin

A PRECE

Até que finalmente nos encontrávamos
Eu sempre cansado
os olhos esgotados
as mãos suadas
A espera
a espera tomara meu corpo por inteiro
Eu, retrato em tons de sépia
entre seus dedos
Ela me olhava durante muito
muito tempo
Eu prisioneiro
ajoelhado
no retângulo
do papel fotográfico
sem encontrar a saída

(setembro, 2011)

2011-09-09T16:13:00.001-03:00

O MEDO

A vida passando
ao fundo
feito uma paisagem
depois do furacão
Não somente
a terra desolada
Não nós entre
nós mesmos
além do que somos
aparentemente
O que somos
está além
dos destroços
No chão
estará sempre
o que procuramos
por meses
agachados
com as costas arqueadas
Há um grão
aqui
e outro ali
Olha bem
o que encontrei
Este é o tesouro
esta é a lembrança
que faltava
em meu caderno
de recortes
E ao fundo
um sol
espiralando
como aquele
de van gogh
fugindo da tela
É desse modo
que eu espero
você chegar

(setembro, 2011)

2011-09-07T15:57:00.002-03:00

Michael Ackerman

O DESPREZO

Perceber o afeto
Perceber
que ele
está no lugar
mais distante
Certa vez
um coiote
estancou
frente ao lobo
Mesmo assim
ele perguntou:
para onde você está indo?

(setembro, 2011)

2011-09-06T19:55:00.000-03:00

O DESPERTAR

Não há dor no mundo
há o mundo
Ele olha pela escotilha
Ele flutua
Os dedos
pouco se mexem
sob a imensa luva
Não existe o futuro
guardado
nas mãos
Vagas estrelas
Vagas fronteiras
Vago oceano
Vaga escuridão
Entretanto
há um sol
que pulsa
acima
muito acima
e abaixo
muito abaixo
Mais uma volta
e agora é noite
Neste preciso ritmo
Outra volta
ainda
e ressurge a manhã
Benvindo
ao lar
coração

(setembro, 2011)

2011-09-05T17:06:00.004-03:00

Edgar Mendoza Mancillas

O AMOR

Nenhum pecado
até aqui
Nossos medos repousam
Chegou o tempo
da perfeição
e de lembrar
e também de nunca mais lembrar
que fomos videntes
e tínhamos a fúria
muito antes
da desilusão
E que primeiro vinha a música
e em seguida o amor
Tudo que nos consumiu
descansou
Tudo que passou
sobre a pele
ficou por aí
como
escuridão e claridade
São estes os grandes artíficios
da vida:
a mágica
e a loucura
que se detêm
por tão pouco
e desaparecem
agora mesmo
aqui
à nossa frente

(setembro, 2011)

2011-09-01T17:20:00.000-03:00

A MÚSICA

Sempre que você se aquieta
fico olhando
Deve ser a paz
chegando
Aí seus olhos
se fecham
e surgem
as melhores cores
da vida
Elas flutuam sobre seu sono
Seu corpo
é tão frágil
e o silêncio é tão completo
que o ar fica leve
leve
como se não houvesse
mais
nenhum pecado
que precisasse
ser absolvido

(setembro, 2011)

2011-08-31T15:53:00.004-03:00

Cristiano Mascaro

A MELANCOLIA

A verdade veio
como num sopro
Assim mesmo:
sem proteção
alguma
Caminhávamos em grupo
enregelados
A vida é uma sinfonia
Não olhe
para os lados
Não se importe
nunca
com o que ocorre
à sua volta
mesmo que todos os pássaros
em queda
manchem o chão
Mais uma vez
não tínhamos
como voltar
A verdade veio
como num sopro
Eu deveria parar
o tempo
e contar
como tudo começou

(agosto, 2011)

2011-08-29T19:40:00.001-03:00

O SOPRO

Tudo que consegui
foi isto:
o sucesso
É verdade
meu corpo comemora o sucesso
Tenho uma casa onde morar
comida
água
traças perfurando
as letras dos livros
uma dívida
duas dívidas
Um instante
Sim
Voltei
Contabilizei
todas
Elas são inumeráveis
Poucos me cobram
Devo estar nascendo
novamente
É a sorte
a velha sorte
que sempre tive ao embaralhar
e cortar as cartas
depois de fechar os olhos
e esfregar
com muita força
minhas duas mãos

(agosto, 2011)

2011-08-28T17:51:00.005-03:00

Graciela Iturbe

O OURO

Eu e meu pai
na mesma casa
Muitas vezes
sou bem mais velho
outras vezes
nem nasci ainda
Não importa o que eu faça
ele jamais julgará
Ficamos
em silêncio
na maior parte
do almoço
Ele cochila durante as tardes
Eu escrevo cartas
de amor
Ele reza ao entardecer
Eu quero morrer
com o sol
e voltar a viver
quando a noite
se levanta
ou cai
Estamos em silêncio
mais uma vez
Eu e a noite
Eu
meu pai
e essa saudade
que não passa

(agosto, 2011)

2011-08-27T19:55:00.000-03:00

A FÉ

eu viajo
eu escrevo livros
eu cozinho
têm noites
que eu choro
quase em silêncio
tenho dormido muito mal
desde que minha mãe
morreu
pra ser bem sincero
não durmo já faz
sete meses
também não consigo
me sentir bem
acordado
parece que certas coisas
caem o tempo todo
ao meu redor
coisas simples
como os dias
os dias
os dias
estão sempre caindo
ao meu redor

(agosto, 2011)

2011-08-26T18:06:00.002-03:00

Danny Lyon

A LIBERDADE

Pouco restou
nada foi perdido
nem a paisagem
O contorno
de uma colina
e o desenho
do vento
rompendo
cada ano
cada eternidade
E há também
os dias
traçados a giz
cortados de 7 em 7
na transversal
Quase desisti
uma vez
mas voltei atrás
no momento
exato
Nada é inútil
estamos sempre
no momento certo
Por enquanto
oro
até que amanhã
bem cedo
possa eu ouvir
as portas da jaula
tocarem a música

(agosto, 2011)

2011-08-23T21:47:00.000-03:00

A MISÉRIA

Ouça a voz
da chuva
Sofia
só ela protegerá
seus filhos
e sua beleza
Atente
para a carícia
Celina
ela está nas mãos
do inspetor do trem
enquanto
você cochila
A caçula
Ana
está perdida
ela traz um embrião
apertado
no ventre
sua casa
soluça
e treme
E não existe mãe
ou irmãs
não há nada
que possa afastá-la
do medo

(agosto, 2011)

2011-08-22T17:55:00.003-03:00

Mary Chiaramonte

O DIA

Um coração
tão lento
como um amor
que descansa
ao final de uma guerra
O seu amor é um navio
que transborda
fugitivos
homens negros
mulheres
de todas as cores
crianças loiras
indígenas
sonhando no tombadilho
anciãos
de olhos bem claros
também escapam
tempo adentro
Eles levam quase nada
uns rastros nas solas
dos sapatos
tão antigos
quanto a aldeia
de onde vieram
Em seu coração tão lento
ressoam os passos
dos nossos antepassados
eles estão bem guardados
os passos
e são como a lucidez
que se ausenta
e que retorna

(agosto, 2011)

2011-08-19T00:50:00.005-03:00

O CALOR

imagine o filete escorrendo
pelo seu braço
um filete escarlate
que se dilui na água
pode ser na água da banheira
o que é muito mais comum
mas pode ser também
na pia da cozinha
sobre os utensílios sujos empilhados
faz uma semana que você não se incomoda com nada
e agarrar a faca pode ser algo tão trivial
como olhar para a sujeira à sua frente
mas esse não é o modo certo
de morrer
há outros bem mais fáceis
um cervo quase voa pelo bosque
ele percebe o perigo
o caçador o cerca
o animal será morto
nós todos seremos
você já percebeu tudo
você conhece o mundo em que vivemos
você caminhou pelo bosque
mas isso já faz muito tempo
a ideia de morte ainda não lhe atravessava
mas havia sempre um caçador à espreita
lembra da noite em que a cordilheira
esteve sob seus pés
sua pernas balançavam do mais alto ponto da Terra
lembra daquela tarde em que caminhamos abraçados
em direção ao parque
que colorido era aquele com que você me olhava?
você foi embora
depois voltou
sinto muito
nunca mais estaremos juntos
eu lhe peço
suba até o último andar
lá sim
é o lugar exato
de olhar para cima
e de olhar para baixo

(agosto, 2011)

2011-08-18T22:57:00.005-03:00

Costa Dvorozki

A NOITE

Somos feitos de pura imaginação
A cada instante
imaginamos a nós mesmos
em vida
A cada instante
a imaginação insinua
que somos
ilusão
estranhamento
eternidade
e nascimento
Não lembro de nada
mas na manhã
em que saí do útero
devo ter chorado
de desespero
Eu ainda não sabia flutuar
fora daquele universo
Eu ainda não tinha
lábios
que imaginassem seios
Então
eu era só incompreensão
de mim
e de como seria terrível
viver
neste outro lugar
que nos leva
a lugar nenhum

(agosto, 2011)

2011-08-16T15:09:00.006-03:00

O FRIO

Agora mesmo ela disse que me odeia
Sinto tanto
mas o momento
é para desamarrar o tempo
preso ao meu pulso
buscar uma coberta
na montanha de lixo
um resto de comida
Querida
ódio nada tem a ver com amor
assim como os dias
nada têm a ver
com a areia da ampulheta
Ontem foi a noite mais longa
do ano
encontrei o Gaspar
chutando
bolas de luz imaginárias
que ele diz
que se desprendem
das lâmpadas dos postes
Ele tinha uma garrafa
quase cheia
Os cantos todos estavam encharcados
não tínhamos onde sentar
demos uma volta na praça
o povo todo cambaleando
olhava pro chão
à procura de sobras

(agosto, 2011)

2011-08-14T13:17:00.005-03:00

Gilbert Garcin

A PAZ

as melhores pessoas do mundo
estão perdidas
eu gostaria de dizer
que elas não têm para onde ir
mas é mentira
pensei até em convidá-las
para virem aqui
mas eu não tenho aqui
eu gostaria de chamar cada uma delas
pelo nome
dar um prato
um talher
meu coração
meus pés
mas é mentira que eu não tenho aqui
meu lugar é jerusalém
minha casa é a palestina
e as melhores pessoas do mundo
estão aqui

(agosto, 2011)

2011-08-11T15:17:00.000-03:00

O CAOS

Amor sobre amor
empilhados
até atingirem
a moradia
dos meus pais
Amor sobre amor
soterrados
muito abaixo
dos ossos
dos meus avós
Pele sobre pele
ao tempo
agarradas
Todas as miradas
se espalham
Todos os narcisos
olham para o céu
Céu sobre céu
e a terra
treme
arqueia
e geme
Homem contra homem
E as crianças
rastejam
sob o sorriso do sol

(agosto, 2011)

2011-08-10T18:00:00.005-03:00

Garry Winogrand

O SILÊNCIO

Estou bem distante da piedade
Sou miserável
e dissoluto
Não julgo meus acertos
mas meus crimes
são tão evidentes
que nem é necessário contá-los
Certa vez
estive próximo
muito próximo
de um templo reluzente
agora ele está envolvido por heras
e sombra
Já não soluço
não me arrependo
Estou nos braços da justiça
Sou velho
como ela sempre foi
A balança pende
Fecho meus olhos
A espada desce

(agosto, 2011)

2011-08-09T15:40:00.004-03:00

O VERBO

Ecos do paraíso:
uma bomba atômica armada
no coração
É difícil acreditar que Ele descansa
enquanto corremos
enquanto ela sequer diz adeus
enquanto todos buscam por compaixão
enquanto a voz da poesia ainda voa
enquanto eu ensaiava ao piano
tão pequeno que as pernas balançavam
sentado na banqueta
ou girava
zonzo sobre a relva
Eu queria a escada
a corda
qualquer coisa que me elevasse
Meus pés nunca suportaram o peso
do chão
Ecos da sua voz
mãe de deus
você estava em tudo
o encanto era o nosso lugar de repouso
Subimos a montanha
encontramos água
multiplicamos o pão
e enquanto eu erguia nossa casa
você acendia o fogo
ali ao lado
Aquele foi nosso paraíso
Agora
meu amor
é tão frio
Estive bem perto de encontrar
a palavra exata
aquela que por certa
alcançaria seu centro

(agosto, 2011)

2011-08-08T17:29:00.005-03:00

Gilbert Garcin

O INFINITO

os assassinatos
um após o outro
começaram numa madrugada de janeiro
eles me alcançaram definitivamente
ontem à tarde
durante uma leitura
estava tão concentrado
as janelas fechadas
o ar pesado feito guilhotina
e uma premonição
golpeando
é sempre bom repetir
que as janelas fechadas
tinham feições de fantasmas
os velhos fantasmas de sempre
os juízes
os velhos juízes de sempre
vociferando na tribuna
um deles disfarçado de mulher
mas seu timbre desmentia a própria condição
de mulher
ouço vozes
como já disse outras vezes
pouco distintas
é verdade
se bem que não alcanço a verdade
desde aquela madrugada de janeiro
foi quando os assassinatos
começaram
um após o outro
viajaram muito
os crimes as vítimas os criminosos
e as palavras
os juízes os fantasmas
e as sentenças
viajaram muito
até que me alcançaram
aqui

(agosto, 2011)

2011-08-07T15:00:00.002-03:00

A ÁGUA

nunca compreendi o deserto
a multidão de olhos vagando pelo deserto
como fiz centenas de vezes
vaguei vaguei
eu fui um trem carregado de sinceridade
atravessando o Atacama
ou por aquele céu da Sibéria que me atingiu
certeiro
como um dardo
eu era o alvo
sempre fui o alvo
eu era tolo e fútil
tolo e fútil
não tinha como mudar
minha maneira de amar
não tinha como mudar minha maneira de andar
não tinha nada
nunca terei nada
além das lembranças
isso também é algo que já perdi
continuo vagando
como o éter
este é meu deserto
e minha fortuna
ela está aqui
uma lágrima

(agosto, 2011)

2011-08-03T22:03:00.008-03:00

Gilbert Garcin

O AR

Levei a mão à cabeça
O inferno acima
arremessava me arremessava
Lembrei que eu e o fogo e o ego
lutamos
por longas eras
Eu só trazia meus dedos
não mais que cinco dedos
enroscados
ao trapézio
Pensei novamente na queda
no paraíso em vida
nos palhaços
no purgatório
nas cambalhotas
no céu
na legião de mulheres abandonadas
e numa cabeleira sintética
vermelha
no centro do picadeiro
na bailarina e sua sombrinha
no cavalinho de pau
da infância
no tigre
e no leão desdentados
sonhando em suas gaiolas
num elefante em chamas
que banhava a si mesmo
Mãe de misericórdia
tudo crescia à minha volta
pedi por mais tempo
não de vida
nem de sorte
pedi por mais tempo
em suspensão
por mais um milhão de suspiros
um instante antes
de tocar a terra

(agosto, 2011)

2011-08-03T17:10:00.002-03:00

O FOGO

Depois caminhei pelo lugar
que num outro tempo
foram as docas
Um mundo abandonado
como um cão
Nem um navio fantasma
balançava
O solo manchado de flutuação
uma cor aqui
uma outra mais distante
Eu caminhava
com as mãos para trás
entrelaçadas
sonhando
como nuvens espessas
sonham
com o frio
e com a neve
E uma dor muito grande
apareceu
como um animal marinho aparece
grande e feroz
após vencer o horizonte

(agosto, 2011)

2011-08-02T14:06:00.013-03:00

Gilbert Garcin

A TERRA

Tudo já foi visto
Não espere mais do que duas ou três palmeiras
dançando como ancas
voando
presas na areia
bem perto do mar
Quase nunca ouvi vento assim
se bem que houve uma única vez
eu estava neste lugar
e vi um círculo se fechando
era o círculo da amizade
e dentro dele
o absoluto prazer que a amizade traz
Parecia que toda a ordem constituída
estava revirada
eu tinha a sua mão
não
não era sua mão de menina
era seu coração
era a sua boca
a sua boca
me sugava
o planeta ardia
e tudo estava tão revirado
quanto o seu corpo
e você buscava o mesmo prazer que eu buscava
e o meu pulso era o seu
Lembra que desejamos a inquietude
tanto quanto o conforto
e também
aquela experiência que queríamos e queríamos e queríamos
e sequer compreendíamos por quê
Estou lembrando da vida na Terra
como ela foi
e de uma noite na praia
e da fogueira no centro de tudo
e dos seres que se encontram
e se separam
sem despedida
Estou falando do trabalho humano
e da exasperação
e da devastação
De qualquer modo
eu gostaria que sempre lembrássemos
do prazer que encontramos
numa noite numa madrugada
Tenho quase certeza que foi assim
deve ter sido pela causa
de apreciar coisas como essas
que no sétimo dia
ele descansou

(agosto, 2011)

2011-07-27T00:16:00.002-03:00

O PARAÍSO

a você que me pergunta
o sabor de tudo
digo que perdi
o que chamaram de língua
a você
pequena
a outra
e a uma outra
aquela que ainda chamo de inteira
que no minuto certo
me perguntou
onde estou?
mesmo sabendo que não havia resposta
a você
a vocês todas
eu confesso
consegui encontrar
o lugar

(julho, 2011)

2011-07-22T17:07:00.006-03:00

Costa Dvorezki

O CÉU

ainda não descobri qual é a herança
um redemoinho me trouxe até aqui
este é o portal
foi o que você escreveu
numa carta
certa vez
e também que daqui para frente
levamos
somente
o que somos
de verdade
nada de corpo
nada de misericórdia
nada de ensinamentos
um molho de chaves bastaria
e algum lugar
uma casa quem sabe
e uma porta
que pudesse ser aberta
por uma lembrança
uma lembrança
bastaria
aquela onde sou nada
e somos tudo
e seria impossível recordar
das lutas
dos seres picados
por baionetas
das palavras vermelhas
deitadas no campo de batalha
antes de vir
eu perseguia um desejo
nele estavam contidas todas as carícias
que lhe devo
aquela no centro da sua alma
aquela outra
massageando seus pés
depois da viagem
sem a velha preocupação
com o tempo

(julho, 2011)

2011-07-18T18:03:00.006-03:00

O PURGATÓRIO

quando você está numa sala
desconhecida
as paredes pintadas de branco
a vida está lá
invisível
eu posso até duvidar
você pode também duvidar
mas ela está lá
há tantas coisas invisíveis
em que acreditamos
e estamos dentro delas
incorporados
vestidos
permanentemente protegidos
e indefesos
olho através de você
sua fé
sua falta de fé
sua coragem
seus desejos são invísiveis
e o frio
e a sede
e os seus mortos
tão vivos
também estão lá
como
quando lhe falta o ar
dentro de um sonho
possivelmente
numa sala desconhecida
as paredes pintadas de branco
as roupas de cama
brancas
essa cor que sempre muda
pela manhã
ou no decorrer do dia
e lá pelo meio da tarde você desperta
olha para a vida ao seu redor
é tudo tão simples
e aterrador
e ela continua invisível
mesmo imóvel
você está cada vez mais perto
eu sinto
esse seu silêncio

(julho, 2011)

2011-07-13T17:29:00.009-03:00

Costa Dvorezki

O INFERNO

Cristovão está no Céu
– todos devem saber
que uma afirmação como esta
é muito arriscada
só que nada mais me importa
nenhuma afirmação
nenhum desmentido
só sei que a filha de Cristovão
desapareceu outra vez
não voltou para casa desde um certo sábado
eu estou a dizer
que essa mulher não me assombra tanto quanto antes
nem a sua dupla vida
nem a visão de si mesma
afastando-se dentro de um onibus
numa praça qualquer de Cracóvia
por isso penso
em Cristovão morando no Céu
e penso
em seu Decálogo
em seu Purgatório na terra
sei que nada será o mesmo
nem a cor vermelha
nem a cor azul
nem a cor branca
serão as mesmas
sei que mais uma vez
ela me abandonou
e outra vez ainda
ela voltará
eu desconfio até de quem sou
eu que desconfio até de seu nome
certa vez ela se chamou Veronica
outro dia mesmo era Julia
e depois Domenica
e repentinamente Valentina
já não compreendo mais os dias
já não consigo dormir
desde uma certa noite de março de 1996

eu permaneço na vigília
descanse em paz, Cristovão

(julho, 2011)

2011-07-11T16:07:00.000-03:00

TEMPO ESGOTADO

novamente o frio
nas faces
não faço ideia das horas
entretando a procuro pelo mundo
ela aparece e desaparece
minha vida tem sido assim
visões
delírios
depois tudo se apaga
é o encanto
em seguida surgem as palavras
dóceis mas incompreensíveis
há belas palavras
o nome dela
é uma bela palavra
eu a sigo pelas ruas
ela está em todas as cidades
eu estou em todas as cidades
ah! sim
voltemos um instante
às palavras
navegação
armadura
amor
desejo
desapego
coragem
luz
ontem
lembrei outra vez do modo como ela sorri
aquilo sim é a luz
conformismo
revolta
desilusão
tez
cheiro
agora atravesso a soleira de uma casa desconhecida
estou a três passos
da mesa da cozinha
o aparelho de porcelana
o chá
o vapor
o arrepio
o frio
a pele
o incêndio
não
há
ninguém
aqui
devo estar em outro lugar
numa nova cidade
numa outra cidade
não tenho mais palavras

(julho, 2011)

2011-07-06T16:01:00.020-03:00

Edgar Mendoza Mancillas

SONO PROFUNDO

no fim
estávamos todos cercados
orei pela sua volta
chorei por ela
estávamos outra vez cercados
é importante repetir
e não havia bálsamo que nos desse o alívio
a dor se alastrava
como um incêndio
procurávamos as crianças que se perderam dos pais
elas nunca mais foram achadas
nos parques bosques florestas
só chamas
onde fôssemos não as encontrávamos
estávamos também perdidos
a insônia nos desmontava
corríamos dela como cavalos em pânico
mas ela insistia
se lembro bem
a insônia voltava a montar com toda a sua força sobre nós
era um tempo sem música
sem música
nunca é demais repetir
pela manhã eu pastoreava
um poeta me seguia
era ele o velho cego?
já não lembro, de pouca coisa lembro
então eu pastoreava
era um vale pedregoso
em algum lugar além das ilhas
eu sentia o cheiro do leite e do queijo
quando voltava para casa
lá pela hora do almoço
aquilo também me perseguia
o cheiro
era sempre o mesmo
eu me sentia um animal igual a elas
as cabras
não havia banho que me salvasse
não preciso dizer da eterna sede que me seguia
e depois
vinham as tardes
onde eu me debruçava
sobre a face da fome a face do fogo a face da morte
eu não desistia
não havia como desistir
e me debruçava sobre a pior de todas
a face da traição
ela estava grudada em meu olhar
como uma praga
inscrita em páginas e mais páginas
esqueça a revanche
eu disse a mim mesmo
a traição terá sua própria sina
irmão ou irmã
é sempre bom repetir
somos apenas um
seu erro será também o meu erro
sua prece será a minha
seu destino, o nosso
e eu pedia a sua volta
durante as tardes
depois as chuvas vieram num carrossel
as chuvas eram como chicotes
eu queria voltar à infância
eu implorava
assim eram as tardes
cheias de fúria
tardes inteiras sem um sonido sequer
é sempre bom lembrar
que a memória se esvaia sem piedade
certa tarde pensei
faz hoje exatos seis meses
que enterrei o corpo de minha mãe
- o que mais se pode dizer sobre a ausência?
ficamos fadados a perseguir a nós mesmos
ao que resta
de lembrança
em nós mesmos
e ela vai morrendo
e renascendo
tarde a tarde
dentro de nós
então vinham as noites
e junto com elas
suas cartas
meu amor
e você falava da pureza
onde está ela?
você me perguntava
não a encontro mais dentro dos homens
a ternura
a delicadeza do amor
entre uma mulher e um homem
haverá tempo ainda?
sempre há
disse-me o velho outro dia
ou terá sido numa noite dentro daqueles olhos de velho?
depois
mais dentro da noite ainda
encostava meu olhar ao céu
e estavam todos lá
os amigos
os tios
os avós
os bisavós
os velhos artistas
que ainda hoje
me ensinam
eu era um homem
repleto de mortos
de lembranças dos mortos da minha vida
noite
noite
e mais noite
depois
vinha a manhã
era ali que eu depositava todas as palavras
e foi assim que se deu
o começo

(julho, 2011)

2011-06-26T18:45:00.009-03:00

UM BOM LUGAR

O velho urso
alcança novamente o topo da montanha
depois de escapar da jaula
O guaxinim convive com os gatos
na palha do celeiro
O leite está quente
O café está pronto
A montanha sussurra
com o vento
que corta as árvores
Meu avô
e seu velho companheiro
de pradaria
com as costas dilaceradas
num ataque do urso
estão sentados na varanda
O corpo de meu pai está enterrado
na encosta da colina
Minha mãe sorri
através da janela da cozinha
A luz do sol invade a manhã
Sou uma menina de sorte
tenho onze anos de idade
e este é um bom lugar
pra continuar a viver

(junho, 2011)

2011-06-20T17:38:00.008-03:00

Edgar Mendoza Mancillas

INSTRUÇÃO PARA CEGOS

Então ele diz
que só há tempo para a candura
esteja eu aonde estiver
Ele me conta do avião monomotor
sobrevoando o Alaska
Ele me conta do avião partido pelo vento
ao sobrevoar o Alaska
a carga perdida de mantimentos
e sua caminhada solitária
por três dias e duas noites
de volta à aldeia esquimó
Então ele diz
que jamais estaremos sozinhos
que somos todos
todos
somos todos
Ele percebe minhas lágrimas
velho amigo
querido poeta
você que perdeu os olhos
pra poder enxergar
Ah que tarde dourada
há o azul por todos os cantos
Ele diz que há tempo ainda
que sempre haverá
Então eu me despeço
de seus pássaros
e volto a caminhar

(junho, 2011)

2011-06-17T12:39:00.003-03:00

TELEFONE OCUPADO

Estou fora do ar
isto é
quando o ar existe
Sei que não penso
através das palavras
é uma outra algazarra
são como canções
internas
tão internas
outras vezes são como marteladas
só minhas
no centro
entre os ouvidos
Finalmente sigo em direção ao velho
sentado no parque
Tento outra vez
e mais uma vez ainda:
telefone ocupado
Sento ao seu lado
velho amigo
querido poeta
ele traz mínimos pássaros presos
com alfinetes
à fita do chapéu
Esta é uma tarde dourada
outra vez
e há o azul em todos os cantos
Penso
entre marteladas
numa viagem
até o arquipélago das Aleutas
Fito seus olhos
cegos
finalmente pergunto:
haverá tempo ainda?

(junho, 2011)

2011-06-16T00:33:00.010-03:00

Edgar Mendoza Mancillas

TRISTESSA

Ainda não sei o que dizer
só faço ler e reler Kerouac
espichado
no sofá do escritório
numa tarde ardente
apesar do frio
nos pulmões:
Tristessa com o rosto em farrapos:
Esperanza com o coração em frangalhos
vagando pela cidade do México
vendendo o corpo
por um grão de morfina
E você, meu amor
já escolheu onde morar?
Poderia ser aqui dentro
isto aqueceria esse ar rarefeito
Eu lavaria a Terra toda com seus olhos
aliás
que cor era aquela
quando você me olhou pela primeira vez?
E no entanto
mesmo com toda essa sua cor no olhar
penso muito num desastre
num acontecimento sem precedentes
um cataclismo no coração
em pessoas que aparecem e desaparecem
em coisas que se dividem
eternamente
Ainda não sei o que dizer:
assim somos
uns animais extintos:
almas penadas persistindo
num vagar de nuvens
Até parece que viver
nesta tarde
é uma missão para os loucos
Sinto que estou indo
levantando
levitando
o sanatório fica logo ali
dobrando a esquina
Eu viro a página
ainda não sei o que dizer
meu amor
parece até
que o fim do mundo
fica logo aqui

(junho, 2011)

2011-06-13T14:17:00.016-03:00

PELO MENOS 30 ANOS MAIS JOVEM

(Mariana Gikas, este poema é pra você)

você escapa pelo mundo
do mesmo modo como fiz
quando tinha a sua idade
atravessando a cordilheira
procurando a palavra exata
dormindo nas estações
o trem subindo subindo
eu corria pelo país
depois o atlântico
sempre na mira
aquela muralha de vida
eu era assim
idêntico a você
sem contar a cor dos olhos
idêntico a você
sem contar o seu jeito de menina
você anda pelas ruas
do mesmo modo que eu
houve um momento na tarde de sábado
que eu tive a certeza de que já fomos um
o amor deve ter me dividido
há alguns anos atrás
você sabe
só você mesmo pra compreender
que a gente se divide
em coisas simples mas eternas
céu e terra
água e fogo
medo e coragem
ar e falta de ar

foi naquela hora
tudo se separou
e você nasceu

(junho, 2011)

2011-06-04T17:38:00.001-03:00

MAIO, 2011

dizem
que a dor também embebeda
maio então foi o mês
da embriaguez
choveu em muitos lugares
vi um deserto alagado
chorei tanto
que me dividi em vários mares
sei que houve um encantamento
mas ele vinha disfarçado
e voava
todo encantamento voa
ao nosso redor
disfarçado de ar e de falta de ar
disfarçado
sem nome sem rosto sem corpo
e a dor
sim
a dor
vinha inteira
de todos os lados
uma parte de mim sonhava
dormia
acordava
voltava a sonhar
acordada
parte de mim
penava
outra resistia
foi assim
numa certa manhã desisti
então orei
uma prece tão antiga quanto a própria dor

(junho, 2011)

2011-05-30T20:32:00.005-03:00

Edgar Mendoza Mancillas

OBRAS COMPLETAS

Tomo como medida
a noite de sábado
ou o princípio de tudo
que de fato se deu
na tarde de sábado:
tratei de escancarar
o guarda-roupas
e olhar peça por peça
O frio finalmente chegara
Recordei assim
o que se passou nos últimos 40 anos
Aos meus olhos
vieram todos os invernos de uma vida
E o tempo parado em meu quarto
como um cabide vazio
Pois então
colhi um velho casaco
bem pesado
próprio para os dias
próprio para as noites
dos trópicos
quando o frio se aproxima
com triste violência
Devo admitir
que estive aquecido
completamente aquecido
apesar da condição
de sobrevivente
único
das ruas

Naquelas circunstâncias
trancar a porta da casa
e abandonar-me pela cidade
foi como fechar um livro
com minhas obras completas

(maio, 2011)

2011-05-30T16:03:00.000-03:00

GÊMEOS

penso em dois mundos distintos,
penso tanto que dói.
uma paisagem, a arte, crianças, o afeto
não me distraem, portanto
nada me distrai

penso em mim como dois seres:
o que aborta e o que cultiva,
o que cria e o que arruína,
vocês sabem: aquele que adora
e o outro,
o que não vê, não promete, não entende,
não entende principalmente a noite
o dia, os dias, a calma deles, a inquietude dela,
o silêncio, a ruptura e a absolvição

(maio, 1998)

2011-05-20T16:47:00.002-03:00

ESTA SIM É A ARTE VERDADEIRA:

rolando sob as pálpebras
ainda as imagens de Asia Argento
uma atriz só lábios
e olhos
bem abertos
e também há as serpentes
entre os lençóis
e sob o travesseiro
é como um encantamento
a arte de seduzir serpentes
mas
não me perguntem nada
sei que minha doce mãe continua
viva
dentro do sonho
na gélida noite
ela está lá
e lá permanecerá seu mais puro sorriso
sei que é dia
apesar de não ouví-lo
não há latidos
apesar de ouví-los
ao final
tudo se resume na árdua tentativa
de seguir vivendo:
nós
os homens ocos
que sempre despertamos
para o irremediável
dia

(maio, 2011)

2011-05-11T09:50:00.004-03:00

LETTERA 22 (quatro)

eu ficava só olhando pra trás
o povo todo na frente
feito fila indiana
o Marinho tinha desaparecido
aí eu voltei
ele tava caído no meio do mato
com o vidrinho de lança-perfume
do lado
eu falei levanta, meu
a gente vai se perder
ele falou muito devagar
tô olhando pro céu
eu falei
não tem céu nenhum
tamo no meio da mata fechada
ele disse
o céu tá dentro da minha cabeça
ele ficou de pé e seguimos
só o velho Baeder mesmo
pra juntar toda a molecada
e trazer pro rancho
no meio do vale da Ribeira
na beirinha do rio Assungui
viemos em três carros
o jipe da Lucy
o fusca do Hiro
a perua do velho Baeder
que ficaram no meio do barro
encostados do lado da estrada
acho que éramos uns treze
ou quatorze
quando chegamos
o Marinho foi desmaiar na rede
todo mundo pelado tomando banho de rio
menos eu e o velho Baeder
descascando alho cebola batata cenoura
acendendo o fogão
lenha não faltava
eu sempre dividido
não sabia se ia ou voltava
como na trilha
não sabia se me jogava no rio
junto do povo todo
ou se ouvia as estórias do velho
cada coisa que ele dizia
do mundo
puxa vida
eu nunca vou conseguir
esquecer daquele homem

(maio, 2011)

2011-05-09T22:07:00.001-03:00

FALTA DE AR

Em parte
está tudo bem
mesmo
depois
do telefonema
Em parte
alguma coisa mudou
A notícia veio do médico
ele mandou informar
que exames periódicos
são necessários
a todos nós
os filhos
justamente
naquela parte do corpo
onde podem nascer
pequenas auréolas
de câncer
elas ficam lá
descansando por décadas
nada dói
apesar da alma
nada avisa
que uma bomba devastadora
está sendo armada
Falei à minha irmã
que não tomaria
providência alguma
Desliguei o telefone
e continuei a escrever
na vidraça
com meu dedo indicador
pequenos poemas pra você,
meu amor
Em parte
tudo está bem
mas só consigo
ler o que escrevo
quando sopro
sobre o vidro
deste jeito
quase sem fôlego

(maio, 2011)

2011-05-04T21:14:00.003-03:00

ABADDÓN

infinitamente mucho pero infinitamente poco
escreveu
Sábato
em algum momento
de sua vida
deve ter sido
na Buenos Aires
do início dos anos 70
do último século
Marcelo foi morto
sob tortura
sem abrir a boca
Nacho vigiava
sua irmã
por toda a cidade
sabia com quem ela andava
e voltava pra casa
vazio
com as mãos enfiadas nos bolsos
El loco
viu o dragão de sete cabeças
soltando fogo
pelas ventas
só ele viu
Confesso
que
não entendi bem
voltei a ler
a mesma passagem
era uma verdade
literal
inscrita
logo nas primeiras páginas
do livro
Pensei em deus pela primeira vez
depois de anos
foi então
que meu sofrimento
começou

(abril, 2011)

2011-05-02T21:44:00.000-03:00

SENHORAS E SENHORES

havia uma certa claridade
em algum lugar
eram as crianças que ainda saltavam
mas sequer percebíamos
a brincadeira
a leveza
havia uma canção
em algum lugar
não
não era uma canção
ainda
era alguém que tentava cantar
mas a voz
não saía
então
caíamos
como pétalas
como folhas
como bombas
como a própria música
caía
nada nos sustentava
nem os anjos
nos sustentavam
eles eram tão frágeis
debatiam-se
tentavam voltar
a voar
e não conseguiam
senhoras e senhores
estamos
longe
muito longe
de levitar
custa-me dizer
que estamos caindo
que não há paz
que não haverá paz
e que
nada nos sustentará

(maio, 2011)

2011-04-28T21:02:00.002-03:00

LETTERA 22 (três)

o fumo
do meu pai
só tem na tabacaria
do largo dos Pinheiros
ele passa em frente
e não para
ele chega em casa
e não pede
ele manda
pega a bicicleta
traz dois maços
douradinho extra
é o nome da coisa
que fede
eu quase me mordo
são dez quarteirões até lá
ligeiro ligeiro
largo minha fantasia
no mezzanino da garagem
onde eu sou zorro
no cavalo de pau
onde eu sou el cid
cavalgando morto
na frente da cavalaria
minha batalha é essa
de onde saio
todas as tardes
com a certeza
que sou o único
que sobreviveu

(abril, 2011)

2011-04-23T20:52:00.002-03:00

LETTERA 22 (dois)

Eu sempre confundo essa coisa
de outono inverno
de primavera verão
nunca sei quando é uma estação
quando é outra.
Ontem de noite
por exemplo
tava muito frio
em pleno abril.
Fomos lá pro fundo da casa do Chicão
no meio do barranco.
Aquilo tudo de sempre
fogueira
vinho vagabundo
e os cigarros.
O Chicão no violão e na voz.
Meu Deus
aquilo era o céu.
Aí eu te pergunto:
quem chega?
O Hiro, a Taekinho, a Mirna
a Lucy e a Gê.
Meu Deus
aquilo era o céu
com frio e tudo.
Então a Lucy tocou e cantou uma música
do Georges Moustaki.
Só não chorei porque as meninas
iam rir de mim, eu acho.
Depois
bem mais tarde
eu não conseguia distinguir o que era estrela
e o que era fagulha fugindo
da fogueira.
O Hiro me disse
vem
cara
que eu te levo pra casa.

(abril, 2011)

2011-04-22T00:29:00.007-03:00

LETTERA 22

Berenice passou por aqui
levou o livro do Machado
disse que é só um empréstimo.
Ela sempre me trata meio aos trancos
isso é bem estranho
deve ser um incômodo
uma desarrumação interior
alguma coisa assim
bem dela.
Amanhã faço 16 anos
meus pais não se falam
faz 10
e eu aqui
feito besta
espantando a fumaça
pelo vão da janela
olhando o cachorro sentado no quintal
e o gato dormindo.
Berenice disse que eu devia lavar os cabelos
e que eles estão horríveis
ela sempre diz coisas assim
parece que ela me ama
e me odeia
ela mal fez 14
é uma peste
sonha com um país só de índios
gente pescando no rio
na base do arco e flecha
não sei fazer isso
eu disse
então
ela me chamou de idiota
virou as costas e sumiu.
Silvia
já é bem diferente
ela faz ballet
e tem uma voz
meio rouca
que arrepia minha nuca
quando conversamos
jogados na escada
na entrada da casa dela
as coisas são desse jeito entre nós
um pouco largadas
ela ri muito das besteiras que eu falo
e eu fico bem quieto
quando ela fala.
Ela namora um cara que mora no Rio
eu namoro
uma outra menina que namora um outro cara
que também mora no Rio.
A gente se ama
muito
a Silvia e eu.
Têm coisas na vida
que eu nunquinha
vou ser capaz
de entender

(abril, 2011)

2011-04-14T23:31:00.003-03:00

OUÇO VOZES

o que tenho dito
deve ser numa voz muito
muito baixa
coisa
que
quase não ouço
eu digo:
vida,
cadê minha recompensa?
odeio sentir que estou sendo sacudido
ou
imobilizado
pela autopiedade
ouço vozes
incessantemente
vozes insensatas
vozes verdadeiras
as verdadeiras
a maioria delas
são as dos amigos
aqueles que me colocam à frente
das próprias vidas
as insensatas
as vozes insensatas
essas rondam
perseguem-me
exatamente no momento do descanso
quer dizer
não descanso
ouço vozes
um amigo me disse
outra noite
feche os olhos
ouça a música
está tudo bem

(abril, 2011)

2011-04-11T20:33:00.006-03:00

CARO LEONARD

          as sombras estalam na parede
o corredor que leva até a sala
treme
é o calor da tarde
que se encontra com o frescor da noite
tudo isto acontece
enquanto você recorda da pequena Frédérique
e mais uma madrugada avança sobre a Normandia
          tenho andado quase calado ultimamente
mesmo estando entre as melhores pessoas
          tenho sussurrado suas preces
sempre no final das tardes
          lembrei da pequena Lu enquanto relia
seu poema
          é bom estar entre as pessoas
mas mesmo assim eu sei o que é
estar só
só demais para um molho de chaves
          só demais para um final de tarde
tão grande como este
          só demais para minha arca de incertezas
e de lembranças
          lembrei da pequena Lu
e de seus cabelos de ouro
que ela tecia
tecia e trançava antes de preparar a comida
          e quando fazíamos amor
a música do cidade não nos alcançava
era um silêncio
só nosso
cercado de janelas abertas
          eu também desejei salvar o mundo
naquele tempo de guerra
naqueles momentos de amor

(abril, 2011)

2011-04-08T16:15:00.002-03:00

INFÂNCIA

(poema republicado,
espero que todos entendam o porquê...)

cada vez mais a geografia se embaralha
à minha frente

antes
eu contornava este mesmo mapa
com meu dedo indicador
a américa do sul
tinha cor de orvalho
e era sempre de tarde
é impossível esquecer
que havia um cemitério marinho
adormecido
no ventre da cordilheira
havia também uma plantação de crianças
que era uma lavoura tão extensa
que alcançava a floresta e ia entrando
entrando
até o meio da amazônia
sei
que cansei de ver cavalos selvagens
atirando-se
desde um promontório
ao sul
até o fundo do atlântico
as cores dos cavalos variavam
de acordo com as tardes
se chovesse eram nublados
se trovejasse eram tordilhos
e quando a neve caía
eles eram de todas as cores
havia um cavalo alazão
que galopava
na hora do entardecer
por todo o interior do país
depois então ele escurecia
escurecia
e disparava
lá pra dentro da noite

(dezembro, 2010)

2011-04-04T16:44:00.005-03:00

CLARO

não estou aqui
dissertando sobre a natureza dos homens
escura
como a visão recente que tive da Terra
eu já pressentia que sua redondeza
era pura ilusão
vi a fotografia
parece um grão mofado
um cérebro disforme
é claro que devo estar enganado
assim como nos engana
essa lua sobre as árvores
e sua falsa luminosidade
ou
do mesmo modo
como eu e minha tribo pacificadora
aparentamos estar fugindo
sempre para o outro lado
novamente a ilusão
somos como um astro
que se perde
da própria trajetória
mas ainda arde
e traça seu novo rastro
do mesmo modo como se deu com aquele rio
ou com a curva daquele rio
no meio de um dia
lembro que caminhávamos ali pela beira
estávamos dissertando sobre a beleza
submersa
da humanidade
e sobre a morte e a permanência
e sobre a pureza e a bondade
e sobre a verdadeira claridade
aquela que raramente atinge
nossos olhos
mas hoje sabemos
basta dar uma rápida olhada
em nós mesmos
para perceber
que estávamos redondamente enganados

(abril, 2011)

2011-03-31T15:22:00.001-03:00

A FALTA QUE VOCÊ NOS FAZ

          nenhum de nós têm tocado no assunto
não que tenhamos medo
das palavras
é que há um respeito
uma consideração
algo parecido com uma benção
ou uma oração silente
          lembra
quando em alguma outra cidade do mundo
papai desceu do ônibus
e você ficou lá dentro
continuou lá dentro
naquela coisa vermelha de dois andares vermelhos
trafegando
e ria e dizia a si mesma
ele se perdeu
ele me esqueceu ele sempre será o mesmo ser
distraído
e você continuou sozinha até o restaurante de sempre
onde se reencontraram e se tocaram
por cima da toalha da ceia
          hoje lá pelo meio da tarde
uma réstia uma luz uma descuidada porção de luz
entrou pelo seu quarto
ele continua intocado
é impossível fechar as janelas
não sabemos
não saberíamos o que fazer com o quarto
com as fotografias
com as imagens dos santos
e com a mantilha na cama manchada de luz
          lembra quando caminhávamos
de volta da praia
ah se você soubesse
voltando da praia os quatro
você quase tão jovem quanto nós
o garoto
e as duas meninas gêmeas
saltando
como eu me lembro disso
nós éramos tantos
          lembra de nós dois cozinhando
num ritmo que íamos descobrindo
aos poucos
e tudo dava certo
o peixe na travessa e o têmpero perfeito
e o forno quente à espera
e a vida pronta e a mesa posta
          domingo pela manhã voltei ao seu leito
e não descansei
voltei a pensar
na diversão que era a vida
voltei a pensar
que dormir um pouco que fosse
seria desperdiçar o momento mágico da lembrança
          lembra, mãe
como fomos como somos como seremos

(março, 2011)

2011-03-27T23:43:00.006-03:00

POEMA PARA LUIZA

não posso deixar de repetir
que soprei sobre seus lábios
sob o vão da escada
pequena
sobre seus lábios
soprei
o mistério
do palco
do mundo
espero que a emoção seja sua companheira
espero que a vida não a impressione
tanto quanto fez comigo
como ontem à noite
filha
eu tinha uma sombra
ela andava ao meu lado
e
havia uma luz que sempre me alcançava
eu voltava pra casa
só pensava em você dançando
na ponta dos pés
e a platéia
estava em suspenso
como daquela outra vez
quando você
em meus braços
tão pequena
em comparação
a tudo
quero dizer
em comparação
ao universo
você nunca foi tão pequena
assim

(março, 2011)

2011-03-25T17:07:00.000-03:00

A RESPEITO DE POETAS E ANJOS

– Todo poeta é um anjo trágico – disse-me Clóvis, também poeta. Walter atravessou a tragédia e campos de guerra, mas curou feridas e celebrou a vida. Neto vedou as frestas e abriu o gás. Allen chorou e uivou sobre o leito de despedida de sua mãe; arrastou multidões para campos de paz e celebrou a vida. Gregório caminhou pela linha férrea com seu pequeno filho sobre os ombros e a mochila lotada de relógios esquecidos. Arthur trocou a palavra e a corte por desertos, com um embornal de ouro na cintura e camelos carregados de armas, panos e especiarias. Ana saltou pela janela. Ferreira destratou Samuel, que já morrera, dizendo que bons poetas não discorrem sobre o tédio, mas celebram a vida. Perdoe-me, caro Ferreira, o tédio também faz parte da vida. Jacó recebeu Gregório na soleira de sua casa entorpecido por birinaites e arrebites. Carlos virou estátua fria, sentado num banco de avenida em plena cidade do Rio de Janeiro. Jonas – que sou eu – passa pela vida como folha levada pelo vento e não vê crescer sua filha. Lourenço iluminou a cidade com seu parque de diversões na cabeça. Federico desapareceu. Jorge ficou cego, mas leu a humanidade toda. Mario virou passarinho em seu próprio quintal. Paulo, que falou todas as línguas, morreu de saquê e de judô.

Imagino todos os poetas numa roda, ciranda de índios, em algum lugar não muito distante, gesticulando, falando alto, entornando bebida, guerreando, criando a paz e celebrando a vida.

(novembro, 2007)

2011-03-18T23:02:00.006-03:00

SENDAI

gosto de caminhar pelo meu bairro
ao final da tarde
sempre encontro o velho Mishima
com seu mesmo boné
e sua lâmina de samurai cravada no ventre
ele permanece vivo
permanecerá vivo eternamente
cutucando a terra do jardim
é sempre desse jeito
uma tarde depois da outra
elas não falham
assim como não falha o demorado banho
da garota Mitsue
acredito que ela tire a roupa
diariamente às 18 e 32
no exato momento em que o sol nascente
se descompõe
ela está lá
nua
sonhando sob o jorro transparente
ontem me deparei com Kawabata
dissertando longamente sobre a sagacidade humana
ou seria sobre o desejo humano?
já não lembro mais
ando lentamente pelas ruelas do bairro
meus pés cansam
meus pés estão cansados agora
sento no mesmo banco sob a cerejeira todas as tardes
enquanto o sol nascente se descompõe
lerdo mas inteiro
o sol
como se fosse um haiku escrito em vermelho
vermelho de dar medo
já não tenho mais medo
o amigo Akira me ensinou a sentar aqui
sem sentir medo
aspirando o vapor da cerejeira
e a olhar esse mesmo Pacífico
que amanhã
ou depois
me abraçará

(março, 2011)

2011-03-11T17:32:00.006-03:00

MINHA JUVENTUDE VIROU ESCOMBROS

(para o Paulo de Tharso, que ainda tem o sonho)

só subia a poeira

e uma legião

de almas

após o despertar

pois então

pensei nos amigos mortos

um a um

pensei em quando ainda estávamos vivos

muito antes

deste tempo

este tempo

que se encolhe como um caramujo no deserto

nossas manhãs têm sido assim:

tanques de guerra

nadando na areia

ainda o eco

do sinal de prontidão

enforcando a madrugada

e uma carta geográfica dobrada

que já não serve mais pra nada

olho o deserto

através das frestas

dos rombos das paredes do hospital

é quando o insurgente me diz

veja o que Kadafi faz com o povo

e aponta

um civil na maca

com o rosto e o crânio arrancados

(março, 2011)

2011-03-06T17:35:00.002-03:00

NÓS, QUE AINDA TEMOS O SONHO

e no entanto, elas se movem
as árvores
e eles
os galhos
sempre há de passar algo por elas
e por eles
deve ser uma força qualquer
sem nome
lembrem-se que as folhas também estão lá
à espera do imponderável
e as raízes também estão lá
movendo-se
imperceptivelmente
num silêncio de cova

em suma, sou incapaz de enxergar o vento
e assim mesmo procuro lembrar do que somos feitos
se somos feitos de palavras
nossa matéria é minério
se somos feitos de sonhos
todos sabem
nossa forma é a intempérie
há certos instantes em que somos feitos
de quietude
quando a vida finge que dorme
às quatro horas da tarde
de um domingo
e no entanto, estamos tão acordados
que tudo dói
dentro da quietude
é nesse tempo que procuro lembrar do que somos feitos
eu e minhas duas irmãs
e um mundo inteiro que mal conhecemos
eu e o quintal
eu e a casa
eu e a cidade
e o labirinto da cidade
e o meu país
eu e o meu último cigarro
aceso
que no entanto apago
quando o vento tropeça sobre nós
e seguimos em frente
eu e minhas duas irmãs
e todo aquele mundo que mal conhecemos
movendo-nos imperceptivelmente
cada um em sua casa
em sua cidade
cada um com seu quintal
onde sempre há uma árvore
movendo-se

nós, que ainda temos o sonho

(março, 2011)

2011-03-02T15:36:00.000-03:00

ASSIM, COMO O DIA

          uma casa
passamos velozes
por ela
deveríamos ter visto
o pintor de paredes
pendurado
e lá dentro
quatro ou cinco vidas
intensas
e provavelmente
o alarido infantil
dançando
como uma paisagem
          e a velocidade
era como se fosse o dia insuflando-nos a boca
ou
quem sabe
fossem nossas bocas inflando o dia
mesmo que não disséssemos palavra
          assim, nós
por um lado da estrada
os vidros abertos do automóvel
passando
          havia uma escada
e apetrechos
coloridos
e pincéis
dois ou três heróis
escondidos por trás das cercas
brancas
pontiagudas
à espera do momento certo
para atacar
a brincadeira
          era mais importante
o que deveríamos descobrir
à frente
foi por isso que não percebemos
muito bem
estávamos tão preocupados
com o tempo
          ele
que sempre nos absorve

(março, 2011)

2011-02-24T22:58:00.004-03:00

O RELOJOEIRO

mexa
com o tempo
ele será sua contradição
desapareça
e ele estará construindo
sua corcova
de relojoeiro
seus olhos ficarão ocos em breve
e o tempo continuará
intrometendo-se
lá estarão as engrenagens
perfeitas
lá estarão os ponteiros
cercando
os algarismos perfeitos
o universo será sempre breve
ele que traz o peso
e a leveza
a dança e o desespero
como naquele instante
em que todos os espectadores
e os dançarinos
não mais respiram
são as engrenagens
movendo-se
elas
estão
tão pequenas
oh sim
elas são pequenas
mas
eu as vejo
elas se entregam
demoradamente
ao infinito
esqueçamos mais uma vez o infinito
esse útero externo
essa palavra exigindo perfeição
esqueçamos
a dor
da corvava
ela que sempre cresce
faremos de conta
a partir de agora
que tudo é invenção
de alguém que cochila
e
assim mesmo
guarda
a pinça
a lupa
e apaga a luz

(fevereiro, 2011)

2011-02-17T11:27:00.004-02:00

Caros amigos,

o texto integral do meu livro de poesia

Maldito Diário

já está disponível para leitura na web.

Clique aqui para ler.

Abraços a todos.

2011-02-12T15:11:00.001-02:00

(04:40 h)

(do livro Maldito Diário, poema final)

ao homem livre
digo adeus tristemente
          lembre-se
          a vida é treino
          treinamos para a amnésia
          somos o prenúncio
          do esquecimento
          disse ele
          que se foi
          como veio

a minha triste tribo
está recolhida
não há como medir o silêncio
piso em um milhão de anos
a cada passo
e não há como medir o silêncio
dentro do próprio silêncio
entretanto
coleto as sombras do viaduto
uma a uma elas também me agarram
sou como uma sombra que anda
o nome da minha aldeia é imensidão
eis a labuta
novamente
eis o cansaço
vagar de um extremo ao outro
tendo a História enredada na pele
agora sei que meu nome é passado
deixo a vocês
como testamento
um antro de miséria
e riqueza
atrás de cada porta
uma língua decepada
ao dobrar a esquina
um cão sonolento
desejando afago
e luzes
a todos vocês
deixo
um corolário de luzes
a cada piscar de olhos

(fevereiro, 2011)

2011-02-07T16:16:00.006-02:00

DIVAGAÇÕES (A PARTIR DA LEITURA
DE CANÇÃO AO PAI,
UM POEMA DE DADE AMORIM)

      os ruídos
dois doloridos ruídos, em sequência
repasso os discos de vinil
sob a poeira
e sua imagem
vive em outra fotografia
      viro a página de um livro
o poeta curdo despede-se da mãe
e sobe a montanha
para dali
expiar o mundo
      não há sombra em lugar algum
mas não sopre a bolha do desespero,
diz outro poeta
      penso que há regras para tudo
até para o sofrimento
portanto
entrego minha palavra
ela agora viverá aos seus pés
      volto ao armário de discos
já não lembro
de onde veio este aqui
neste outro
havia uma canção
tão triste
que ainda fere
      há dois doloridos ruídos
das velhas portas
do armário de discos
e há o silêncio,
em seguida

(fevereiro, 2011)

2011-02-01T23:49:00.011-02:00

(03:54 h)

(poema do livro Maldito Diário)

          devo ter adormecido
          devo ter sonhado
          sentado
          ao lado do homem livre
e você vinha com o formato das águas
saía das águas
como que abençoando
a todos
e já ia tomando o feitio de gente
gostaria de sonhar que você vinha
de um outro modo
que trafegava
entre as estações
que baldeava
entre cidades antigas
como aquelas por onde os primitivos
mascates
corriam
de casa em casa
no meio das estações
havia uma educada maneira de viver
naquele tempo
tirava-se o chapéu
em cumprimento
as calçadas já iam se iluminando
mesmo
antes
do final
das tardes
e as cidades eram todas santas
você aparecia na janela de um trem
e nós íamos
até perto de Ribeirão
no vagão Pullman
suas mãos enluvadas
minhas calças curtas
o vagão-restaurante
era tão íntegro
e tudo parecia distante
tudo que aparecia
vinha de um hemisfério diferente
assim como as palavras
que eu mesmo ia soletrando
elas vinham voando
e não era o trem que voava
era o mundo
foi assim a minha infância
foi assim a sua infância
nós íamos
soletrando o universo
e cada nova palavra
era um estampido
um despertar
um desmergulho
ou seria uma fonte
o lugar
de onde você saía?
não
não era um rio certamente
estávamos num submarino?
éramos um corpo somente?
abríamos a escotilha
para angariar o céu
para todos os pobres deste mundo?
ah mãe
bela e destemida
orando ao entardecer
nunca para si
mas para aqueles de nós
que ainda estão
nos portarretratos
do seu quarto
para todos aqueles que somos
filhos
netos
filhos dos netos
e seu adorado marido
todos nós ficaremos bem
mesmo que estejamos
pranteando
ternamente
em torno do seu corpo
          abençoado sonho
          em que você volta
          só pra dizer:
          não há nada que nos separe

(fevereiro, 2011)

2011-01-27T23:14:00.006-02:00

(00:48 h)

(poema do livro Maldito Diário, em andamento)

iroqueses e algonquinos
uní-vos
deserdados e exilados
agostinhos
e expeditos
Úrsula e Joana
e os esquimós dançando
tragam os nômades
os ciganos
os palestinos
e todos aqueles que cambaleiam
unam-se a nós
no útero desta terra
faz escuro
e ninguém canta
estamos amontoados
sob o viaduto
entre uma alameda e outra
por cima a fortuna escoa
somos nós
quem sorrimos
garrafa de mão em mão
somos nós
a verdadeira sombra
a única
aquela que cai e levanta
obstinadamente
todos nós em um só corpo
em um só monturo
não
não temos nome
nem temos face
brasa de mão em mão
estamos soterrados
pelo eterno terremoto
sente-se aqui
ele diz
o homem livre
aquele de barbas longas cabelos longos
unhas longas unhas sujas
encravadas na sacaria
ele diz
acomode-se, meu filho
bem aqui ao meu lado
somos um só
somos todas as mulheres
somos todos os homens
neste canto de mundo
eu digo
malditos fantasmas
presos à minha pele
sou eu sou eles somos nós os santos
somos
os intestinos
dos santos
e também das tribos das línguas dos rituais
esquecidos
sou os fantasmas grudados à minha pele
como uma coceira
de todos os homens perdidos
não
não estamos perdidos
ele diz
nada é inútil
mas
tudo é desperdício
onde o animal humano toca
senta
deita
ama
e sonha
o que resta é lixo
somos animais doentes
predestinados à doença
somos assim
sujos
olhe em volta
por onde andamos
deixamos nossa marca
e é só isso
ele diz
sorrindo

(janeiro, 2011)

2011-01-23T17:25:00.002-02:00

NO DECORRER DO TEMPO

a sala de estar já foi imensa
quatorze
pessoas
bem
acomodadas
como já contei um dia
hoje somos dois
a mesma sala ficou pequena
quase não nos acolhe
enquanto comemos
vendo a tevê
pouco falamos
somos assim
ou assim nos tornamos
um silêncio
de livro fechado
olhamos para o monitor
olhamos
para o prato
até nos talheres
existe o silêncio
e no entanto
seguimos comendo
e consideramos
ainda
em silêncio
que o mundo
continua
imenso

(janeiro, 2011)

2011-01-19T23:26:00.006-02:00

BEM PERTO

estávamos sentados no final da tarde
o centro da cidade
quase ao lado
mas isto não tem importância
havia um abacateiro
em algum lugar
refiro-me à vida
a árvore estava em algum lugar
bem perto
foi daí que pensei num par de luvas de boxe
e no dançarino
e o dançarino ainda era o Cassius
havia o videoteipe
da luta
em algum lugar
não se enganem
a luta continuava
nós quatro na calçada
os copos nas mãos
os cigarros
alguém cantava?
não
ninguém cantava
a vida é tão boa
todos perdemos
todos vamos sair ganhando
ao final
só de passar por aqui
já valeu a pena
e do outro lado da rua
o abacateiro
e a lembrança do cheiro
acho que das tortas de maçã bem no final da tarde
não se enganem
o cheiro
era o mesmo
cheiro
como foi há pouco
quando descansávamos
mesmo sabendo de tudo
de tudo aquilo
que perdemos
de tudo aquilo
que nos aguarda
estava ficando tarde
as nuvens
o dançarino negro
as luvas de boxe
as nuvens
não me enganam
elas eram uns farrapos do vento
e o vento
acho que batendo no abacateiro
ou na torta de maçã descansando na janela
faz tanto tempo
mas
foi quase agora
ao lado do centro
do outro lado da rua
descansando
alguém disse
amigos
não se desesperem

(janeiro, 2011)

2011-01-12T15:13:00.009-02:00

COMO SER ANJO

Minha vontade, Bóris, é de juntar tudo e queimar. Tenho certeza que não fará falta a ninguém.

Você está cansado, é só isso. Mas faça o que fizer, queimando ou não seus poemas, editando-os ou não, você nunca deixará de ser poeta...

Levantei mais uma vez o copo, insinuando nova dose ao garçom.

Tire umas férias, Bóris continuou, quem sabe uma primavera em Paris...

Morrer em Paris..., eu falei.

Você confirma minha suspeita, falando desse jeito.

Qual suspeita?

De que todo poeta é um anjo trágico.

Pagou a conta e se foi, o Bóris. Pedi uma dose de algo forte. E essa história agora... anjo trágico. Anjo perdido, nem bom nem mau, como dissera Mona, apenas perdido, perdido e trágico. O sujeito à minha frente, do outro lado do balcão, não tirava os olhos de mim. Eu estava ao lado do caixa, meio escondido por trás de um enorme vaso com flores. Quem parasse na porta do bar não me veria, a não ser que avançasse uns quatro ou cinco passos. Mas isso não tinha importância. Nada tinha importância. Eu queria realmente desaparecer, tirar férias de mim mesmo, essa é que era a verdade. E não era cansaço, era falta de vontade mesmo; faltava vontade de tocar a vida. De repente eu comecei a pensar naquele estranho e distante pai que eu tinha, provavelmente, naquele momento, enfiado numa mesa de carteado, apostando todos os cacifes de sua vida numa rodada apenas. E isso também não tinha importância. Vê se não desaparece, vê se não desaparece, vê se não desaparece, tinha dito meu pai. Desaparecer... essa era minha vontade, a única. O sujeito à minha frente continuava a rodar o pescoço. Olhava pra mim, olhava pra porta e se repetia. Isso também estava me cansando. O dono do bar estava ao meu lado, mais escondido ainda, por trás do caixa. Comentava sobre algum absurdo da política econômica do dia e voltava para suas contas. Eu adiava indefinidamente minha partida. Gole após gole, tragada após tragada, ia adiando minha pequena viagem para o apartamento do quarto andar. Teria que descer quatro ou cinco quarteirões a pé. E relembrar Eva. Era sempre assim: ao chegar no meio do caminho, o demônio da lembrança sempre vinha me fazer companhia e a imagem de Eva, sua pele de fósforos, incendiava o inferno da minha memória. O sujeito do outro lado do balcão deu um grito em direção à porta: “Fecha essa droga aí.” Eu ouvi o barulho da porta de vidro correndo sobre os trilhos. Ele sacou o trabuco e veio em minha direção. Eu ouvi outro grito vindo da porta: “Isso é uma assalto, todo mundo com a cara no balcão.” Havia uma dúzia e meia de fregueses e freguesas ao redor do grande balcão oval. Um murmúrio, e depois o silêncio. Senti o frio do cano da arma na minha nuca. O sujeito pediu a chave do cofre sem qualquer delicadeza e eu disse que não era o dono do bar e que não tinha chaves nem sabia de cofre algum. Fiquei esperando ouvir a voz do dono do bar, mas ele deve ter desaparecido pela porta da cozinha que ficava por trás do caixa. Então eu ouvi o cão da arma sendo levantado e o ladrão disse que eu morreria de qualquer jeito porque eu ficara a noite inteira olhando para ele e que isso era coisa que ele não poderia permitir. Aquilo me queimou por dentro, muito mais que qualquer lembrança de Eva queimaria. Comecei a gritar como um doido, que ele fizesse o que quisesse, que puxasse de uma vez por todas aquela droga de gatilho, que aquilo não faria diferença nenhuma para mim. E que ele era um desgraçado de um covarde com aquela arma na mão. Então eu ouvi o estampido mas não senti nada, só uma coisinha queimando a minha orelha e vi o reboco do teto do bar caindo sobre o balcão e ouvi também um splarccssh de ossos moendo e o sujeito largou do meu ombro e desabou no chão. Ele tinha dado um tiro para o alto. O dono do bar deve ter feito alguma coisa que eu não vi, mas vi o ladrão aos meus pés com a cara mais lavada de sangue do planeta. Então eu pulei com os dois pés sobre o rosto daquele covarde e meio e comecei a chutar sua boca, seu nariz e seus olhos, e tudo o que vinha na minha cabeça era a figura do Anselmo me chutando por debaixo da mesa daquele outro bar, algumas dezenas de meses antes, e eu continuei a chutar as fuças do cara caído ao chão, caído na vida, em verdadeira desgraça, com todo aquele sangue e aqueles dentes voando para todos os lados, e aquilo era bom. Senti um arrepio de prazer me atravessando o corpo inteiro, quando a gritaria das freguesas recomeçou e o dono do bar passou por trás de mim, me enfiou uma barra de ferro numa das mãos, se abaixou e pegou a arma do sujeito por entre os pés das banquetas, e percebi que a vida naquele instante era uma montanha de cacos espalhados por todos os lados. O outro ladrão, que ficara desde o começo perto da porta do bar, tinha fugido e aquele outro miserável agonizava aos meus pés.

Depois a polícia chegou. A maioria dos fregueses e freguesas se retiraram sem pagar as respectivas contas e eu entrei para dentro do balcão oval e tomei nas mãos uma garrafa do mais puro e genuíno scotch e virei a garrafa na boca como se aquilo fosse água, enquanto os tiras faziam perguntas. O ladrão foi levado meio que carregado lá pro inferno do futuro da vida dele e eu fiquei sóbrio, com as têmporas latejando, com os olhos incendiando e, num repente, senti que eu já tinha morrido, que o pobre coitado do ladrão tinha de fato arrebentado meus miolos e que eu imaginara todas as bravatas que se seguiram em minha imaginação de morto. E se eu estivesse mortinho da silva não faria diferença – era o que eu sentia. Mas não; eu estava vivinho e eu era o herói da noite. E em mim, bem dentro de mim mesmo, Jonas o Destruidor, Jonas o Destemido, algo se fechara, meu coração se trancara para sempre e eu me tornara um carrasco sem dó nem piedade. Eu me tornara um maluco violento que enfrentava assassinos armados sem a menor hesitação. Meu coração tornara-se frio de verdade, meu coração aquietara-se, eu era feito de gelo e não haveria mais nada no mundo que pudesse impedir a destruição de todas as coisas humanas que restavam no fundo da minha piegas alma de poeta, de minha perdida alma de anjo tolo e trágico.

(trecho do romance Como Ser Anjo, em andamento)

2011-01-07T22:43:00.000-02:00

O LUTO, O EXÍLIO

Talvez este não seja o momento certo
pra falar
da perda irremediável,
essa coisa que rodopia
e toma toda a nossa volta
como um dilúvio,
como uma correnteza,
como um uivo,
coisas que nada mais são
do que uma nova espécie de desafio.

Sim,
estou falando do luto
essa outra forma de exílio:
somos arrancados
do lugar em que vivemos,
do outro ser que habitamos
por tanto tempo
– somos nós
que partimos
para um lugar desconhecido:
vamos sempre querer voltar
para a nossa terra natal
mesmo sabendo que ela
já não mais existe.

(janeiro, 2011)

2011-01-05T15:46:00.002-02:00

Marcantonio

QUESTÃO DE TEMPO

Separar-se da vida,
da crueldade do tempo.

Separar-se dos sentidos,
da pele e do medo.

Separar-se da memória,
que é só o que temos
- e que mesmo assim
se desfaz.

(fevereiro, 2001)

2011-01-02T19:12:00.002-02:00

DIAS DE VENTO E TEMPESTADE

tem sido impossível
ler os jornais
a cada manobra do vento
as folhas se rebelam
as páginas enrugam
e as letras de imprensa se comprimem
se espremem
umas às outras
e as notícias vagueiam
sopram elas mesmas
sobre mim
assuntos que ficarão para sempre
desconhecidos
e as fotografias
as fotografias apenas se repetem
todos os dias
só as pessoas mudam
mas mudam no semblante
elas continuam iguais
por dentro
em silêncio
justamente quando é necessário
falar
as pessoas continuam
com a violência
estampada
no rosto
justamente quando é necessário
serenar
e os cenários são os mesmos
de sempre
só as nuvens
se agitam e escapam
pelo canto das fotografias
deve haver uma árvore caída
em algum lugar
da página 12
mesmo assim
imagino que existam folhas
estiradas
sobre o asfalto
sem que ninguém se preocupe
com simples folhas
de uma árvore
devastada
pela tempestade

(janeiro, 2011)

2010-12-27T23:18:00.016-02:00

Roy Decarava

DIVAGAÇÕES À BEIRA
DO LEITO DE MINHA MÃE

mais de uma vez
estive
à sua sombra
mas eu era como o ser primordial
que voltava para a caverna
ao final do dia
trazendo um alimento
sem nome
um animal uma caça um troféu
sem nome
e inventava a fogueira
e minha sombra
multiplicada
era minha tribo
inscrita
nas paredes
sei dizer
que mais de uma vez
estive à sua sombra
amparado
mesmo quando
nada mais surtia efeito
e seu soluço
quase silencioso
brotava
e desaparecia
brotava
e desaparecia
e foram infinitos os dias
desde lá
de dentro
até aqui
e imagino
o que houve
desde aquele universo
tão
pequeno
até este momento
que de tão suave
dolorido
e completo
se esvazia e se preenche
mas ainda consigo me levar
até o fundo
da casa
é lá que me sento
e fumo meu cigarro
e olho para cima
a noite quase completa seu arco
viver é um pecado
estar vivo
é um pecado
por demais
doloroso
agora ensaio voltar para dentro
atravessando corredores imensos:
eis o infinito
eis ali a dolorida dobra do infinito
atravessando corredores imensos
e recolho a roupa
suja
de todos os cômodos
e preparo a comida
e volto pra sala
e escolho a música
e desisto
da música
e volto pra cozinha
fiz
mais uma vez
um excelente molho
e olho pela janela
imóvel

ali está ele
o infinito doloroso
(27 de dezembro, 2010)

2010-12-20T20:10:00.004-02:00

Michael Borremans

(23:30 h)

(poema do livro Maldito Diário, obra em andamento)

a cada quadra o mundo muda
          tanto
que a noite treme

estamos todos travando uma guerra invisível
          isto
eu havia esquecido

há guerra em todas as partes
          nos átomos
          nas células
          entre os membros do mesmo corpo
          sob os mares
          rodeando os espíritos
          há guerra nos olhares
          presas às preces há guerras
                  inconfessáveis
          as veias lutam contra as artérias
          e no próprio centro da razão
          há uma guerra
          de prontidão
porém
um suspiro ao meu lado
um olhar de meia lua
um lábio vermelho e sedoso
          o que digo?
dois lábios vermelhos e sedosos
os cabelos desesperadamente ruivos
e um modo de andar
que traz o compasso da eternidade
          ou quem sabe
          um pouco menos do que isso
os joelhos os calcanhares e os tornozelos
em completo entendimento
e um perfume desenfreado
que derruba todos os outros perfumes
          de modo
          que
          nada mais importa
a partir de agora
não existe
guerra alguma

entretanto
nem mesmo a beleza me comove
          talvez
          apenas
          estimule

pois então
          quase que sem palavras
nós dois
          num minúsculo
          momento de paz
nos encontramos
nos experimentamos
nos amamos
e nos despedimos

(dezembro, 2010)

2010-12-15T19:09:00.003-02:00

Kim Cogan

ESSA MULHER

ela perguntava com uma voz
de quem desce uma escada
de quem procura o purgatório
a partir do paraíso
ela perguntava
quando eu morrer
o amor acaba?
e ela ordenava
agora procurem o mundo
e depois deixem-no na cabeceira
aqui
onde o sol se espalha

e eu afagava seus escassos fios de cabelo
vagarosamente
sem responder
sem obedecer
sem reconhecer
seu último suspiro

(dezembro, 2010)

2010-12-09T17:50:00.007-02:00

Alberto Garcia-Alix

INFÂNCIA

cada vez mais a geografia se embaralha
à minha frente

antes
eu contornava este mesmo mapa
com meu dedo indicador
a américa do sul
tinha cor de orvalho
e era sempre de tarde
é impossível esquecer
que havia um cemitério marinho
adormecido
no ventre da cordilheira
havia também uma plantação de crianças
que era uma lavoura tão extensa
que alcançava a floresta e ia entrando
entrando
até o meio da amazônia
sei
que cansei de ver cavalos selvagens
atirando-se
desde um promontório
ao sul
até o fundo do atlântico
as cores dos cavalos variavam
de acordo com as tardes
se chovesse eram nublados
se trovejasse eram tordilhos
e quando a neve caía
eles eram de todas as cores
havia um cavalo alazão
que galopava
na hora do entardecer
por todo o interior do país
depois então ele escurecia
escurecia
e disparava
lá pra dentro da noite
(dezembro, 2010)